Escape

Sem vozes, cem coisas.
Cem horas, senhores.
Esboço um louco. Quem sabe um pouco..
Sou eu agora em meio à multidão.
Chorando risos, lustrando os riscos.
Gritando sussurros que os espante
aos murros.
É a dor que não, ah não.
Essa já não dói mais.
Já não assusta, não assalta nem insulta.
Só consome, comove e resiste em pulsar.
De veia em veia, de litro em litro.
É o ócio, a essência, a ânsia.
É a rústica história do amor pelo ódio.
Como uma lâmina que atravessa o peito
daquele que luta, que mata e morre.